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Saison d'hiver, pas le moindre vers. Saison de déprime, pas la moindre rime. Nourri par la poésie écrite par les autres, je soupire après la vie des divins apôtres. J'attends la sève du printemps, je ne rêve que de beau temps, d'un extraordinaire voyage en quelque pays lointain. Mes rêveries me semblent mirage et tout en ce monde me semble vain. Echo de beaucoup de catastrophes, pourquoi y ajouter quelque strophe? Désenchantement? J'attends la sève…