Ouvrir un livre c’est entrer dans l’inconnu,
Le mystère des mots en flots continus.
L’écrivain envoie ses phrases ingénues
Comme une musique aux accents les plus diffus.
Il délivre ses secrets en offrande d’agonie,
De sujets, de pensées souvent ressentis.
Sur sa page, pluie de lettres inspirées
Qui valsent au gré de ses envolées.
Patiemment, il attend que son crayon s’agite,
Assailli par des images floues qui palpitent.
La joie d’écrire revenue, d’un geste théâtral,
Sa main appose alors le point final…
(c)Valériane
il est vrai que l'écriture automatique n'a rien à voir avec de la poésie... bisous mon amie
Je ne vois pas le rapport avec l'écriture automatique...en dehors d'avoir des dons de médiumnité (c'est pas donné à tout le monde) tu dois te laisser guider par une entité à condition de ne pas te laisser suggestionner et te mettre à écrire en croyant que c'est toi ...
Bref, ce qui compte avant tout c'est cet merveilleux texte que tu as pondu, dont je te félicite!!
Besitos ma mie.
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