Ecoute d'un morceau de musique portugaise. Ecriture d'une histoire.

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Ce soir, je suis invité à passer la soirée chez des voisins de l’immeuble. Pour moi, c’est l’occasion de pouvoir quitter mon quotidien un peu triste pour venir manger avec les De Oliveira, les locataires du deuxième.

Moi qui suis un piètre cuisinier, je me suis efforcé à réussir mon gâteau au yaourt, spécialité locale de chez moi. Arrivé sur place, la table et les couverts étaient déjà installés et, déjà, des danseurs émérites sont venus se mêler aux amateurs téméraires, laissant exprimer leurs corps sous l’influence d’un fado endiablé.

Moi, de mon côté, après avoir pris bien soin de goûter aux spécialités maison, je me sentais ragaillardi et prêt à me lancer sur la piste de danse. Voyant mon hésitation, une jolie dame me tend la main pour débuter avec elle des pas dont la compréhension tient plus de la formule mathématique que d'une recette de cuisine ... encore que ...

Je me souviens bien, moi, de cette soirée là, de cette musique enivrante et de cette danse qui avait le don de me tenir éveillé tout autant que les beaux yeux envoûtants de ma cavalière ...

Et ce qui devait arriver arriva ...

C’est sous les talons de ma partenaire que mes pieds ont vécu le martyre du fado ... Le résultat fut hélas pathétique ... Une invitation aux urgences pour tenter de sauver les meubles ... euh ... mes petits pieds ...

Là-bas, c'est sous le regard indulgent du médecin de garde mais aussi de la jolie dame, venue m’accompagner à l’hôpital avec toute sa famille, que moi, j’ai tout de même gardé un bon souvenir de cette soirée avec mes voisins.

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