Un marteau, des clous, des outils,
des planches de bois d'arbre à feuilles,
papa faisait la menuiserie,
des tables, des chaises, des fauteuils.

Vrillé de partout, plus envie,
raboté par la vie, papa,
pris dans les tenailles d'ici bas,
cloue dans sa tête un dernier lit ;

lourd comme un grume qui s'abat,
sourd comme une allée de tilleuls,
au cimetière, les jours de deuil.