C'était elle, ce petit bout de jour, goutte-de-rosée échappée au passé.

A partir d'une statue de Solenn Art
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Aziza Mustafa Zadeh - Always (Munich, 1994)
www.youtube.com/watch?v=3oYQBMHgQhk

Le voilà, le jour, le lieu,
où je coupe la gorge au temps.

Il est là, ce petit bout d'aurore,
avec sa sève d'heures qui
montent
enfiévrées de regards.

Les mots ne passent plus
par dessus les vallées.
Le vent tiède s'écorche
à son
nom.
Sans bruit sans but j'erre.

Il est pourtant vivant,
ce silence frissonnant d'oubli.
Chaque
seconde-perle-goutte-
de-passé-suinte-le-vide.
Il faut encore attendre
l'instant.
L'instant, où l'air sera des nôtres.

La cage est grande ouverte.
L'oiseau s'est envolé,
mais le tigre n'a pas
compris
qu'il pouvait lui aussi partir.

Il a fallu que l'orage arrive,
sur la pointe des pieds.

Isabelle a paru sur un quai de métro.
Elle a mis dans le mille,
et ses
hanches ont annulé le vide.

Il a suivi la piste en tremblant de lumière.

C'était elle, ce petit bout de jour,
goutte-de-rosée échappée au passé.

Il faisait frais sur l'archipel
Les vagues, en rouleaux, ont happé sa
mémoire.
Qu'il était fort le soleil déchirant l'horizon.

Il avait faim.
Faim de ses reins, de ses épaules,
de son miel.

Elle était au pluriel,
et il s'y est noyé.

Gérald Bloncourt