L'odeur de l'herbe fraichement coupée sur la pelouse où nous nous

étions allongés sur une nappe damassée rouge et blanche.

Le souvenir de lèvres closes qui avaient effleuré les miennes, celui

d'un souffle chaud, d'un coeur qui battait très fort dans ma poitrine

et de ma main, gauche, sur sa joue de velours...

On n'est pas très adroit quand on a seulement sept ans ...





Et demain, je vous dirai, peut-être :

"Croyez-vous qu'on l'est davantage quand on a soixante-huit ans de

plus ?"


Ou je ne l'écrirai que dans trois-quarts de siècle : il y aura eu

prescription !