Pour réconcilier ton enfance avec ta révolte, le matin, l'île intacte,

avec les traces du sort sur toi et ta rage.

Pour en faire ta vie comme un marronnier resplendit.

L'accord donné dans les réserves intraitables de l'enfance.

L'horloge innocente dorée,

qui ne sonne jamais quand on est tout petit

parce que le songe bat le pouls de l'avenir et défait le temps.

Les resserres tâtonnantes de la nostalgie sont-elles préalables

à la tendresse qui se retrouve et s'accomplit

quand la montagne auprès de la maison comblait l'attente,

comme une chose toujours au-delà, soudain captée.

Comme la vie fragile et conquérante.

Miroir où l'on se voit tel que l'on veut.

Il faudra t'efforcer de ressembler à cette image.

Mais pourquoi rougissais-tu, qui n'as jamais eu peur ?

Il y eut les amours plagiaires d'un modèle d'absolu amour

désiré en vain, haineusement accablant ton corps

tant qu'il ne restât plus qu'une grande plage

offerte à l'astre assourdissant.

Il y eut ton désert animé par un avril de mille mensonges.

Tant d'oiseaux par la fièvre atteints, qui narguaient.

Des bulles s'ouvrant par tout le long corps.

Et le refus et les larmes, les larmes noires et claires.

Mais l'enfance, île mouvante cheminait à la proue,

embrumée dans les yeux du sommeil,

au fracas des navigations les plus périlleuses.

Pour que l'amour est la chance de l'éveiller,

pour te récompenser de l'avoir portée fidèle.

Pour qu'il lui soit possible de te reconnaître,

qui étais destinée à ouvrir ta vie dans la mienne.

Et aujourd'hui c'est lui qui approche.

Aujourd'hui pleure de vraies larmes de femme, pleure.

C'est moi. Je t'ai vue enfin. J'entre dans l'île.

André Frénaud